E às vezes obrigo-me a acreditar numa maluca teoria que ouvi há um tempo atrás: tudo aquilo que vejo/leio/ouço e que me identifico, na verdade eu é que teria escrito em algum momento, em algum lugar do universo, e quando o tenho de novo, soa-me estranhamente familiar. Eu? Ando lendo e ouvindo.
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Como se ela não tivesse suportado sentir o que sentira, desviou subitamente o rosto e olhou uma árvore. Seu coração não bateu no peito, o coração batia oco entre o estômago e os intestinos.
(Clarice Lispector)
- Ana Maria
- "Não encontro resposta: sou. E isto é apenas o que me vem da vida. Mas sou o quê? A resposta é apenas: sou o quê. Embora às vezes grite: não quero mais ser eu!, eu me grudo a mim e inextricavelmente forma-se uma tessitura de vida. Quem me acompanha, que me acompanhe: a caminhada é longa, é sofrida mas é vivida. Porque agora te falo a sério: não estou brincando com palavras. 'O que saberás de mim é a sombra da flecha que se fincou no alvo'."